Freistil (XV)

Wenn man, gegen Samstag Mittag, zur Hälfte noch schlafend, zur Hälfte noch trunken, von einer Party am Vorabend kommend, deren Ende man anscheinden gänzlich verpasst hat, durch die sonnige und belebte Innenstadt läuft, ganz in schwarz, eine bizarr große, gestohlene Pornosonnenbrille auf der Nase, in der einen Hand eine filterlose Zigarette, in der anderen einen Roman von Thomas Pynchon, und einen die Menschen anglotzen als käme man vom Planeten K-Pax, während man genau im gleichen Moment exakt dasselbe von ihnen denkt und diese Situation auch noch heimlich zu geniessen scheint, kann man dann für sich reklamieren, introviertiert, nicht aber schizophren zu sein? Mein Verstand sagt nein, mein Gefühl ja. Ich hasse, dass sich diese beiden Bastarde permanent widersprechen.