Instant Poetry (VII)

Kalenderwöchlein

Blutjung und bluttriefend und
frei sein, vor allem Freitags.
Geil nichtsdestotrotz zitternd,
in Fleisch und Blut übergehend.
Du hier auf einmal für mich.
Ok, jetzt hast Du mich in der Tasche,
neben meinem Schlüssel,
ich bin vergeben, jetzt wieder.
Vorübergehend, aber, Glauben ist nicht Wissen.
Oder etwa doch?
Vielleicht war das eine Lüge von Ihr.
Und wenn nicht, dann ist Sie jetzt Unvollständig.
Geistig und körperlich.
Oder fühlt sich nur so.

Es fand sich eine Stimmung
jenseits von Eden sicherlich zerflossen.

Aber ich forme so gerne Dinge aus Wachs.