Instant Poetry (XIII)

Die Rede des toten Dichters:

Ein Silberpallast unser Sein,
bei Nacht ein Stampfen.
Keiner steht von dem Tischchen,
all Tag: Demütiger Schüler!
- Kehre wieder: "Was denn, im Schnee?
Was, wenn Sie uns trennt, Robert?"
... Leer ist Dr. K. Nickel, leer, Kinder, erschreckt!
Die, auf welchen Wegen weiß wer wandern,
wissen längst, was Du nur vermuten kannst:
Er ruft auf zu allem Geistgeschick!

Und sei es nur mit Worten.