Instant Poetry (XLV)

Die Bittstellerin

Feuchtes Kirchshofsgras:
Ich suchte nicht nach Sein.

Beide Hände am Ziel: Bei süßer Lust;
die einzige Blüte in den seligen Gefilden,
auch bei meinem, zu wild,
oder nur eine feine Hand.

Freier gehen von selbst,
zur Tür hinausgeschmissen dann.

Du bist. Ich war.