Instant Poetry (LVI)

Das Fensterloch

Shawt doch: Ein Wüstenein,
Mantel, eine Taube ist stumpf!
Bette ich Größeres? Herein ich Hüte?
Ah, sie pflückt sie gut, nicht herab,
bahnt sich seltsam am Thron,
ist und lüstern oft,
wenn selbst gewährt zum beeisten Fenster:
Schätze!

Sehr liebt Dich nur ein Teilchen:
Der Dinge, die da sind!