Sonntag, 13. Januar 2008

Instant Poetry (LXXI)

Verletzung

Der Krieger küßt die Stirn im Kinderland,
Ich warte schmachtend am keim Grab,
Alle Narren spielen nur zur Nacht,
Der Wind fuhr fort und wurd' gesehen:

Wetterspäher sieht und flucht:
Schwarze Öfen, weiches Kraut,
ihr Gesicht und kleine Erde.

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