Instant Poetry (XCIII)

Frische

Diese Würde, oh, hallte,
kann leichten Sinn verwirren;
Ein Fisch am Apfelbaum;
Er O himmlisch Wesen
Gott deinem Wort Gar;
Süße

Genuß himmlischer Milde,
Gott, erschaffen Es!
Schlaf, Schatz ist gekommen.
Welche schöne Braut
Auf sein durchlauchter Fürst.
Wie alle irdsche Band
Die Kuppel ist meines.

Düfte sie;
Sie hält so geisterschwül,
Zögernd gab deiner Phantasie,
aus da, kommen allhier;
Und, Violen, ringsherum,
Blüte, Frische und auch Orgelrauschen.